Le Maroc

... Il est midi: la Manoubia, steamer de la Compagnie transatlantique, lève l'ancre, sort lentement du port et se glisse entre les cuirassés de l'escadre anglaise mouillés en rade. On voit encore distinctement les maisons et les casernes, les rues et les squares de la ville, assise au pied du rocher qui derrière elle s'élève, à pic, de 1,300 pieds. Sur ce roc stérile, brûlé du soleil, hérissé de batteries, les Anglais ont accumulé les ressources du confort britannique et tous les perfectionnements de l'édilité moderne afin de se donner au moins l'illusion de la patrie absente. Terre, arbres et plantes, ils ont tout apporté, puis ils ont rempli de verdure les crevasses du rocher et tapissé de gazon et de fleurs les talus des ouvrages fortifiés. Aussi, du haut de la passerelle, à 150 brasses en mer, Gibraltar, avec ses cottages, ses villas, ses jardins et ses promenades, prend un aspect riant qui rappelle une des villes privilégiés de la côte de la Corniche. A mesure que la Manoubia s'éloigne, les lignes et les teintes se confondent; quelque temps encore le factionnaire anglais apparaît comme un point rouge sur le môle blanc; mais le roulement de la vague nous fait sentir que nous sommes sortis de la baie d'Algésiras, et déjà nous apercevons la ligne des montagnes du Maroc, une ligne bleu cendré, noyée dans la vapeur...