Vingt années de Paris

Par une belle matinée du mois d'août 1868, mon meilleur ami, celui qui
partage exactement mes peines et mes joies, et, pour tout dire, mon linge
aussi, était arrêté, à l'angle de la rue Vavin, en extase devant un melon.
Une outre de jus, un boulet de lumière! un vrai chef-d'¿uvre de l'été qui, près
de là, dans sa chaleur exagérée et suprême, commençait de rouiller les
feuillages du Luxembourg!
Il étalait, le fruit savoureux, son orgueil obèse au milieu de ses frères
cantaloups, dans la paille dorée et rayonnante, rond comme un astre, ventru,
vermeil, énorme et parfumé, la queue en vrille comme un cochon, ballonnant
au soleil sa sphère aux côtes rebondies, avec la majesté d'une couronne
d'empereur et la joie d'un turban de carnaval.